A noite esta cinza, tomada pela névoa. Quase cinco da manhã e eu sem sono, sem sonho, cinza como a cerração lá fora. Cinza por dentro, cinza minha alma. Até quando vou me esconder, fugir, me iludir? É mais fácil assim, mas sou tão mais infeliz. Não posso me esconder aqui para sempre. Estou sendo egoísta, ingrata e o que mais? Por que é tão difícil viver?
